Árbol

Sufre del cielo en el árbol
la tierra, el ave y sus plumas.
Cuajan cigüeñas sus llantos,
rebajando la belleza de la luna.

Cruces de estiércol liviano
prenden y tuercen los arcos.

Aquellos Viejos del vino
Beben de los astros.
Infartando sus lenguas
en suaves espasmos.

Nunca,
nunca,
nunca,
beberán
lo
que
hay
En el árbol


Santiago G